“他拉小提琴……但这还不能说明什
，史平奈尔先生。问题在于他拉得怎样！有些音调，
只要
听见，总是禁不住热泪盈眶，从来没有任何其他遭遇曾使这样激动。你不会相信
……”
“相信！啊，是多地相信！……告诉，夫人，你们大概是个古老家族吧？已经有好几代人住在那尖屋顶灰屋子里，在那儿工作和归天？”
“是。——你为什这样问呢？”
“因为这种情况并不罕见：个具有讲求实际和单调刻板资产阶级传统家族，在接近衰亡时期，往往会再次通过艺术来放射出异彩。”
“是这样吗？——不错，拿父亲来说，他跟些自称艺术家并靠这种荣誉过活人比起来，确实更像个艺术家。只略会弹点钢琴。现在他们不准弹
；以前在家乡时，却经常弹。父亲和，们合奏……啊，那过去岁月都保藏在甜密回忆里；特别是那座花园，们家花园，就在屋子后面。花园里荒芜不堪，蔓生着野草，围着盖满苔藓败墙颓垣；但正好是这切才使它格外迷人。花园当中有座喷泉，喷泉四周像花圈似长着鸢尾花。夏天常和女伴们
世。”
“啊。——可以请求你再讲些关于你自己事给听吗？如果你疲倦，就不必。那你歇会儿，让像上次样，继续聊聊巴黎吧。不过，说得非常轻，是，要是你低低地耳语，那只会使切格外美丽……你生在不来梅吗？”他问这问题时几乎轻得没有声音，还带着意味深长敬畏表情，仿佛不来梅是个举世无双城市，隐藏着无法形容奇迹和不可告人美妙，出生在那儿，就具有天赋神秘高贵似。
“可不是吗！”她不由自主地说。“是不来梅人。”
“有次去过那儿。”他若有所思地说道。
“天啊，你也去过那儿吗？咳，真是，史平奈尔先生，相信，从突尼斯直到斯匹次卑尔根群岛⑦，你定什地方都逛过！”
“是，有次去过那儿，”他重复说。“晚上短短几个钟头。还记得条古老狭窄街，在街旁尖屋顶上空，奇异地斜挂着轮明月。然后进个地窖，里面是股酒味和霉臭。印象真深……”
“真吗？那在什地方呢？——是呀，就生在这样幢尖屋顶灰房子里，幢古老商人住宅，那儿地板发着回响，走廊漆得白白。”
“令尊大人是商人吗？”他有点犹豫地问。
“是。不过，实际上首先是艺术家。”
“啊！啊！什样艺术家？”
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