欧梅尔舅舅慢慢
又有
正常血色，不再胡言乱语。有时候，
“很有可能。”
“那里有很多公爵被杀，对吗？”
“那时候有这种风俗。”
“是不是从那儿阳台上能看到大教堂和山谷？”
“您去过那儿吧？”路易斯问。
易斯说，“所以
是免费写。他们请写。
个晚上就写好，这首诗就这
从脑子里蹦出来。”
“如果能写话，”厨子说，“就会用自己名字。基恩·墨菲。这样所有人，所有朋友，就都知道那是写。”
“编报纸那些人以为是个年纪挺大先生。如果他们知道还是个中学生，那他们就不会印诗。不过这个笔名其实也是名字。戴珀斯特洛夫·埃那。家来自法国埃纳省。远房亲戚在那儿以前看过，现在还有座宫殿。”
“别开玩笑。那这首诗里写啥？”
路易斯翻译起来。到英语里这首诗就不押韵，味道就丢失不少。“是座小镇小孩/在两座小镇里住着爱那个她/在三个小镇里去工作过/什样丧钟，哎哟，哎哟，哎哟，在教堂里敲？”
杰迪嗅嗅自己手，然后又抚摸自己忧郁长脸上皱纹。他有着被联邦调查局审问下午犹太黑帮那样淡蓝色脸颊。杰迪从来不参加军事训练，从来不在集合时候露面，其他人都理所当然地接受。他是反情报局个特殊安保人员。
杰迪拉开帐篷小门。沼泽地上浮着薄薄层银色。天空堆满雨云。杰迪握五六次路易斯手。“以十二步兵团名义，很荣幸认识这个该死国家位年轻诗人。”
“谢谢，先生。”
“保重。”他往上拉拉他那条不成形状松松垮垮裤子，走；棱角分明肩膀、瘦而宽背沉着而忍耐地扛着这个世界所有谎言。路易斯想要追上他，向他道歉：如果成骗子路易斯，那也不单单是人错。从开始，在是个孩子小镇里，经历就都是欺骗。求您。
“他从来没说过这多话。”基恩说，“他这做当然因为你是个作家。他也直都在日记本里写着什。当然也是因为你家人有座宫殿。”
“鸣，”杰迪说，“丧钟为谁而鸣[561]。”
“对。”路易斯叫道，“多谢。”
“你亲戚那座宫殿，是什样建筑风格？”杰迪问道，“宫殿塔楼会不会恰巧是17世纪？”
“猜对。”
“路易十八[562]在百日王朝时候是不是就住在那儿啊？”
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