“不。”钥匙在抽屉里
卷皮带下面。他拿到钥匙
。重新回到厅里，手里拿着电话。“
挺好
。会不久就见到你。”咝音几乎将他绊倒。他冲下楼，电话线从墙上被拽落下来，电话听筒掉到楼梯下。
个疯狂愤怒叫喊：“到这里来，狗脸。”
到地下室。在炸药盒旁边箱子里有只皮包，里面装满现金、信用卡、不同名字驾照、他手枪、刀和短棍。
他抓起皮包，冲向楼，迅速地经过楼梯口，做好与巨龙搏斗准备。他钻进车，迅速开动，车子在沙石路上像蛇行样左冲右撞。
到高速公路上他才放慢下来，把车靠到路边，呕出黄色胆汁。恐惧消失点。
他清清嗓子。“还行。”比轻声说还微弱。
“打过电话。你办公室人说你病——你听起来很不好。”“跟说会儿话吧。”
“当然要跟你说话。你以为打电话找你干吗？你怎
？”“是流感。”他说。
“你要去看病吗？……你在听吗？说你是不是要去医院？”
“你大点声。”他在抽屉里乱摸着，又打开另个抽屉。
什？”
钥匙在哪？钥匙在哪？
“你在干什？停下。从没见过像你这恶心龌龊孩子。停下。”
他找钥匙手慢下来。
“看，看着。”
在规定速度下行驶，在转弯以前老早就亮转向灯。他小心地向机场驶去。
“线路有杂音吗？D，你不应该在生病时候个人待着。”“让她今天晚上来照顾你。”
多拉德慌忙用手捂住听筒，可晚步。
“老天哪，刚才是什声音？你正和什人在起吗？”
“是电台，按错键。”
“嗨，D，需要请个人帮忙吗？你听起来并不像发烧。还是自己去吧。让玛西娅在午饭时把带到你那里去。”
他抓着橱柜角——试着不向墙转过身去。可他头还是不由自主地转过去，他只能痛苦地把眼睛看别处。
“你在干什？”
“没干什。”
电话响，电话响，电话响。他拿起听筒，背对着画。
“嗨，D。你觉得怎样？”莱芭·麦克兰声音。
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