“不知道，在我这儿，曲子和名字对不上号。不过，但我能感觉到。”他侧目看向管声，薄薄的眼皮下眼波流转，淡淡的五官忽而光彩照人，“只要是你弹的，肯定都好听。”
身畔篝火渐灭，另一把火在他们之间燃起。岛上实在没什么可干的，就总是
范锡小心地躺在他身旁，两个人不受控制地向中间坠去，犹如两个蚕挤在一个蛹里。他们互相推挤玩闹，最终缠到了一起。
破旧的衣物，一件件丢了下来，一只鞋砸在帅呆头上。它看着颤动摇晃的吊床，黯然走开，蹲坐在海边，独自一狗望着大海。
今夜的月色极为明亮，甚至可以读书，海面像铺了一层碎银子。
范锡懒懒地趴在沙滩上，感觉管声在自己背上洒了一把细沙，用指头一道道地描绘着什么，痒痒的。
他轻笑一下，问：“沙画吗？在画什么？”
笑，说出一句语焉不详的话：“人们要将他从他所搂抱的那具骨骼分开来时，他刹时化为了尘土。”
范锡困惑不解。
管声解释道：“《巴黎圣母院》的结尾，卡西莫多抱着他心爱的女人死掉了，他自己选的。”
范锡相信这话不假，孤独比死亡更可怕。如果管声走在前头，自己也活不下去。他想了想，又问：“那假如我刚死，救援队就到了呢？”
“那我肯定不死了啊，也许我爸妈、我弟还健在呢。而且，我要把我们的故事讲给外界听，那个时候，社会对边缘群体应该包容多了吧。”
“钢琴键……别动。”管声的神情温柔而专注，指尖掠过脊背间的浅窝，“刚出道的时候，我送了自己一架施坦威B211，花了110多万，放在我租的房子里，不吃不喝地弹了一天。我经纪人雨哥知道后说，傻小子，买钢琴干啥？赶紧买房子。”
范锡感到几根已经变得粗糙的指头在弹动、跳跃，灵活得像一小群自由的鱼。他枕在自己手臂上，侧着头细细感受片刻，问：“这是什么曲子？”
“《月光》，德彪西的。”
他缓缓点头：“嗯，好听。”
“听过？”
范锡扬起嘴角，觉得这个回答很实在。这份实在，印证了前面那部分的真心。
汤熬好了。
野鸡的肉香搭配清甜的椰香，口感浓厚而不腻，鲜美绝伦。他们饱餐一顿，帅呆则分到了肥美的鸡屁股，吃得狗嘴流油。
晚霞如瀑，海风拂面，早已风干的巨蜥皮被夕阳映得发红，在椰树上微微摇晃。
管声突发奇想，用降落伞布和伞绳做了一张吊床，绑在两棵树之间。他躺上去试了试，惬意地枕着手臂，催促道：“八宝粥，快来，特别舒服。”
