“不是亚历克红。”
轻抚过丰花月季暗红
花瓣，像在隔空触碰谁唇肉，动作或许有些轻浮。
“MisterLincoln.”像在念教科书，情绪干瘪，却投入全部专注：“它叫‘林肯先生’。”
这人对终于有
第三幅面孔，像在看那对雨夜里乞讨妇人，居高临下又视若无物，距离宽过天堑，懒做回应。
被拿住七寸，心里又不太好受，说不清什
滋味。但惯于破罐子破摔，来都来，厚着脸皮也要把事情做完。
“来放花。”
把月季取出来，塞进装水瓶子，搁在台子上。
阳光很漂亮，洒在这
角，发暗红在阴影里氤氲成新研墨。这花实在是很衬他。
背着光，回头看裴雁来。
这人工作神色很专注，睫翼半压着眼，恍惚以为对电子屏幕也深情。
只要看着他，就会有什满溢东西漫出来，非常不合时宜，但控制不住。
“裴雁来。”叫他名字，有些心虚：“这花凑巧认识。”
他打字手停下，终于把目光施舍半分给。
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