“
们不知道是谁
。”他说，不想看着她，“喜欢穿短裤和短袖。只在正式场合穿那些。”
“比如伊娃婚礼？”
他没有回答。在其他书上，他只签
“致加里，祝好”几个字，因为他想不起别话。特伦斯回来，手里拿着手电筒还有几把钩子。他又试
次，看能从地板下找到什
，结果除污垢、灰尘和蛛网之外什也没有。
“你介意让看下吗？”杰瑞问。
“杰瑞，们真必须走。”汉密尔顿护士说。
得。”杰瑞说。
“你最好作品之，杰瑞，但你作品都是最好。让来试试吧？”
“你要想试试也可以。”
特伦斯俯下身，把手臂伸进去。他再收回来时，手里拿着既不是日记，也不是枪，而是件淡蓝色衬衫。他看看杰瑞，又看看汉密尔顿护士。衬衫被揉成团，但杰瑞可以看到领子和袖口锈迹斑斑。特伦斯把它递给汉密尔顿护士，她把它抖开。这是件长袖正装衬衫，那片锈迹并不是锈迹，而是血迹。那片血迹并不大，但很显眼。
没有人说话。杰瑞两眼直勾勾地盯着衬衫，想认出什来。特伦斯看上去很紧张。他看看杰瑞手中螺丝刀，他刚刚遇到自己文学偶像，但他偶像是精神病患者，手里还拿着武器。杰瑞把螺丝刀放下。特伦斯再次把手臂伸到地板下，他扭动着身体，四下摸索番，先是拍拍地面，然后又拍拍地板砖底下，以免日志被粘在背面。他把头歪向这边，好直看着杰瑞。
“稍等下。”
前门门铃响，走廊和抽屉里接收器都发出响声。特伦斯走开，杰瑞把手臂伸到地板下面，把特伦斯摸过地方又重新摸遍，依旧是空空如也。“不在这里。”他说，语气中无奈,bao露无遗，“应该是这里，但不在。不应该是这样呀！它应该在这里，但是却不在！”
“没事。”汉密尔顿护士担忧地说，“这只能说明你把它藏在别地方。”
“没有别地方。”他说，他们能听到走廊里说话声，有人正朝他们这儿走来。“她死在这里，”他说，“就在地板上。他说过写作房和离开时保持样，但不是，因为离开时，桑德拉就死在那里。”他指着地板说，“甚至还能看到她，那里鲜血淋漓。”
“没有别，”他说，“你确定是在这里吗？”
“定是。”杰瑞对他说。
“去拿手电筒。”
他走开。杰瑞拿起笔来，继续在书上签名。
汉密尔顿护士说：“杰瑞，这是你衬衫。”
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