“
还有
张证明是林中野兽
。”说，“如果你想让当矿工，明天就能弄张来。”
“不可能。这里是地盘。”
“这
说，你收到季电报
？”问。
“去他季！这里是地盘。”他朝家餐厅大门点点头，问，“喝杯吗？”
“只要有喝。”
“比尔·昆特。”
“真见鬼！”叫出声，想要记起这名字，“天哪，真高兴碰到你。”
掏出名片夹，翻找利用各种方式从各处收集来身份证明。拿出张红色卡片，上面写着是名叫亨利·尼尔海员，某世界知名产业工会会员〔6〕。上面没有半个字是真。
把名片递给比尔·昆特。他谨慎地看看，翻前翻后，又递回手上，从头到脚打量着，满脸不信任。
“反正他不可能再死次。”他说，“你往哪个方向去？”
厅出来俗气小混混、油头粉面机灵小白脸、脸乏味体面丈夫和几个样体面也样乏味迟钝女人，还有几个上夜班女郎。
站在人群边缘，旁边是位体形方正、穿身皱皱巴巴灰色衣服男人。虽然最多刚过三十岁，但他脸色看起来同样是灰扑扑，厚嘴唇也样。他脸很宽，线条深邃，显得很聪明。他身上唯色彩就只有绽放在灰色法兰绒衬衫上红色温莎领带〔5〕。
“这嘈杂是怎回事儿？”问他。
回答前他先谨慎地看看，似乎想确定消息会落入个安全人手中。他眼睛和衣服样灰，却没有那柔和。
“唐纳·威尔森跑去坐到上帝右边，如果上帝不介意看到他脑袋上弹孔话。”
“随便。”
们起沿街走，在路口转弯，起码在看来毫无目。
“如果你是水手，为什来这里呢？”他漫不经心地问。
“你怎知道是水手？”
“你名片啊！”
“谁杀他？”问。
灰衣男子挠挠脖子后面，说：“个有枪家伙。”
需要信息，而不是俏皮话。要不是这条红领带引起注意，会在人群里另找个人碰运气。说：“不是本地人。别插科打诨，你们就爱欺负外地人。”
“唐纳·威尔森，大绅士，《先锋晨报》和《先锋晚报》发行人。不久前被人发现躺在飓风街，中弹身亡，凶手不明。”他像在朗诵首快歌歌词，“这样就不会伤到你感情吧？”
“多谢。”伸出根手指，碰碰他那条领带已经松头，“是有什意义吗，还是只是随便戴着？”
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