“是的，我想是，”他说。“我的问题是，我想不出有什么可写。”
看到走道那边小不点科瓦克斯宽宽的后背，萎靡地坐在那里，穿着那件红得发紫的新礼服，麦金太尔走过去，一手搭在他巨大的绸缎肩膀上。“那么？”他说。
小不点扭过头，怒冲冲地望着他，立刻充满敌意。“那么什么？”
“那么胡子放在哪儿了？”
小不点猛地拽开储物柜，一把扯出胡子，粗,bao地塞到麦金太尔手里。“在这里，”他说。“你想要吗？拿去吧。”
拖鞋，走过去，站在那里，双手捧着额头贴在冰冷的玻璃上。现在他看得清远处高速公路上的一线灯光，白雪和天空之间，天边那黑色的树。就在水平线上，右边，来自布鲁克林和纽约的灯光给天空浸染上一丝淡粉，可有些被最前面一大块黑色给挡住了。黑色是截瘫大楼的一个盲角，遥远的又一个世界。
麦金太尔从窗前转身，黄色灯光刺得他眯缝起眼，窗玻璃上只留下越来越小的一丝呼吸痕迹，是重生与解脱的古怪畏葸模样。他走到床边，把写好的信叠整齐，一撕两半，再两半，扔进了废纸篓。他拿起烟盒，走到弗农·斯隆边上站住，他正戴着老花镜眨巴着眼读《星期六晚邮报》。
“抽烟吗，弗农？”他说。
“不，谢了。麦克。我一天最多只能抽一两根，抽了只会让我咳嗽。”
“好吧，”麦金太尔说，给自己点了根。“想不想杀一盘双陆棋。”
麦金太尔把胡子举到耳朵边，把绳子放到脑后。“绳子应该更紧些，”他说。“喏，这样怎么样？可能我把牙齿取下来看上去会更好点。”
可小不点没在听，他正在柜子里翻那几条绷带。“这儿，”他说。“把这些也拿走吧。我不想参加了。你要干，找别人去。”
就在那时候，琼斯不声不响地走过来了，满脸笑容。“嘿，你打算干了，麦克？你改主意了？”
“琼斯，跟这个大块头狗娘养的说说，”麦金太尔透过摆动的胡须说。“他不配合。”
“啊，天啦，小不点，”琼斯哀求道。“整件事都靠你了。整件事都是你的点子
“不了，谢谢，麦克，现在不了。我有点累——我想还是读会儿报。”
“这周报上有什么好文章吗，弗农？”
“噢，不错，”他说。“有几篇文章很不错。”接着他慢慢张嘴笑了，差不多看得到他所有洁白的牙齿。“我说，你怎么啦，伙计？你感觉很好还是怎么着？”
“噢，不太坏，弗农，”他说，伸伸他皮包骨的胳膊，挺直背。“不太坏。”
“你终于写完信了，对吗？”
