“爸爸,爸爸。”
“怎啦,汉塞尔?”
“他们出来啦。”
群警察簇拥着蒙布担架走出来,下台阶时候他们小心翼翼地把担架放低,生怕在踩实雪上滑倒。男人说:“因为有废墟,所以救护车没法开到街里边来,得把它抬到转过街角才行。”科赫太太也出来,走在行人末尾,头上裹条披巾,身上穿件麻布上衣。走到人行道边缘时候她陷进个雪堆里,那硕大身形看着活像
“他说:‘你能告诉,科赫太太,那个外国人长什样儿吗?’”
“哈,哈,你瞧,他们觉得这是谋杀。谁又会说他们错呢?科赫先生好端端为什要在地下室里割断自己喉咙呢?”
“爸爸,爸爸。”
“怎啦,小汉塞尔?”
“透过格栅往里看,看到焦炭上有血。”
“科赫先生?”
“当然啦。”
个小孩子来到这位向他爆料人身边,拉拉那人手。“爸爸,爸爸。”小孩头上戴顶羊毛帽,像个小侏儒,脸冻得白里透紫。
“哎,亲爱,怎啦?”
“听到他们在格栅里说话,爸爸。”
。个人使劲看着他说道:“你又是个吗?”
“什意思?”
“警察。”
“不是,他们在干吗?”
“进进出出都整天。”
“真是个孩子。你怎知道那是血?雪水到处都能漏下去。”那人转过身来对马丁斯说道,“这孩子就是想象力丰富,等他长大说不定能成为作家。”
孩子苍白小脸严肃地向上盯着马丁斯,随后只听他喊声:“爸爸。”
“怎啦,汉塞尔?”
“他也是个外国人。”
那个男人大笑声,引得周围十几个人都扭头看过来。“听听他说,先生,听听,”他骄傲地说道,“他觉得这事儿是您干,就因为您是个外国人。说得就像这些日子们这儿外国人不比维也纳人多似。”
“哦,你个小机灵。跟们说说,你都听到什,汉塞尔?”
“听到科赫太太在哭,爸爸。”
“就这些,汉塞尔?”
“不,还听到那个大个子在说话,爸爸。”
“啊,你个小机灵,汉塞尔,跟爸爸说说他都说什。”
“大家在等什?”
“想看他被抬出来。”
“谁?”
“科赫先生。”马丁斯忽然觉得也许是除自己之外有人发现科赫先生没有做证事,可这也不至于劳动警方啊,他问,“他干什?”
“还没人知道。他们还说不清这是怎回事——也许是z.sha,也许是谋杀。”
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