“你是谁，警察吗？”他说，吃吃笑个不停，“你是谁，警察吗？”
那种情绪像电影里
快镜头
样闪而过。有刻，他严肃冷静，眼睛眯着，下巴翘起来像牛头犬。
“听着，”他说，声音低沉而生硬，“别这
高人等，你明白吗？”
不知道他到底想说什。
“你这个自命清高混蛋。你比好不到哪儿去，你这个狗娘养。”
出现，是不是？”
“猜是吧。”
“光这个城市就有八百万个故事，”他拉长声音说，“你记得那个节目吗？几年前电视上播过。”
“记得。”
“每次节目结束时他们都说那句台词，‘在这个城市里有八百万个故事。这只是其中之’。”
他把车倒出开走。就目光所及，他似乎开得还不错。希望他无需开得太远。
“记得。”
“八百万个故事，”他说，“你知道这城里有什吗，这个他妈城市大粪池里有什？有八百万种死法。”
把他弄出酒吧。在外面夜晚清凉空气中，他陷入
沉默。们绕过两个街区，最后来到离警察局不远路口。他车是部水星车，已有些年头。车角有点坑坑洼洼。车牌前头字母明示他是警察，该车是用来办案，不要开罚单。些经验丰富混混也能认出这是警车。问他能否驾车。他不太喜欢这个问题。
他说：“你是谁，警察吗？”
然后想到这句话实在荒谬，便又笑起来。他靠在打开车门上保持平衡，笑得前仰后合。
请关闭浏览器阅读模式后查看本章节，否则可能部分章节内容会丢失。
